Дождем умытый и унылый сквер
Последний петтинг принимал от лета...
Ведь солнечная, знойная вендетта
Уже сошла почти до полумер...

Какой-то миг и рваный календарь
Закроет август, словно крышку гроба...
И осень, с видом праздного набоба,
Откроет для тоски и сплина ларь...

Мне говорят вокруг: "Заткнись, урод!!!
Что души нам насилуешь, придурок??
Ведь лето еще тлеет, как окурок
И благости свои для мира льет...

А ты нам предрекаешь тот маршрут,
Который все пройдем мы неизбежно...
А можно деликатно ведь и нежно
Сказать о неприятностях, что ждут..."

Конечно, можно.. Я ли не поэт???
Я оближу действительность до блеска...
Испортится погода, но не резко...
Деревья малость обнажат скелет...

И листьев золотистых чехарда
По лужам будет плавать, словно яхты...
И 90 дней, до зимней вахты
Мы без зонтов не выйдем никуда...

Мы будем очень весело чихать
И втягивать пикантно очень сопли...
И слушать затихающие вопли
Пернатых, что умчались загорать...

И мы, в тумане путая дома,
Про осень с матерком слагаем гимны...
И вспоминаем, как поэт наивный,
Пытался летом нас свести с ума,

Когда свой деликатный ширпотреб
Нам сунул в стихотворной оболочке...
"Заткнись, урод!!! Противны эти строчки...
Напрасно ты жуешь парнаский хлеб..."

И я, не угодив ни тем, ни тем,
Закрою пересохшее хлебало...
А осень уже стелит покрывало
И из печали делает тотем...

Не моё- с тырнетов...